Coleccionista

Él se creía Dios. Desde mi paso por un colegio de curas estoy seguro de que Dios no existe, y por eso, desde el primer momento sabía que iba a fracasar en su intento.

Él era un bohemio, un infeliz que ahogaba sus penas en noches de alcohol, días de fracaso y resacas empañadas con letras incoherentes y sin sentido. Se veía capaz de tirarse a toda mujer que pasara por su vida, y creía que el amor no era más que un juego. Un juego en el que una pieza jugaba con la otra, la destrozaba a ella y su entorno. Y luego decidía cambiar de oponente y jugar al mismo juego pero con otra pieza, convirtiéndose en una especie de coleccionista.

Pero apareció ella y rompió todos los esquemas concebidos. No consiguió dormir entre sus piernas y lo máximo que consiguió fue un furtivo te quiero en una oscura noche de soledad. Nunca rozó sus labios, ni sintió el calor de su abrazo, ni tan siquiera les quedó el mismo olor de bar en el que dos amantes se encuentran.

Fue un fracaso, un fracaso anunciado y que finalmente se hace efectivo, atacando al orgullo herido y dejando dolor y olor a carne herida en una relación. Pero no ha conseguido romperla, hoy se ha hecho por fin efectivo el ocaso de un dios.

Uno menos a quien rendir tributos y devoción, un ser que deja de estar presentes en las conversaciones de cada día y en la cotidianeidad como un profunda llaga que nunca se cura, pero en la que finalmente aparece un doctor, un poco borde pero efectivo, y encuentra la solución.

Adiós coleccionista de fracasos.